Cada dia eu sinto o gosto da eternidade aninhar em nossos encontros. Cada vez mais, a sua vida toma as formas da minha vida. Minha alma já não entristece. Tua alma sempre vem. Toda manhã é mais um degrau que se acende à esperança....de ti.
Vera Lyn Poeta
A arte é Divina, é a salvação. A arte nos poe mais perto de Deus. v.l.p
segunda-feira, setembro 26, 2016
segunda-feira, agosto 08, 2016
_Quando estou feliz me junto às pessoas.
Quando profundamente entristeço, recolho-me e calo-me à solidão.
Ali, encontro o conforto necessário para que minha alma se liberte, seguindo ao encontro dos meus sonhos e desejos.
Então, deixo de ser carnal tornando-me somente espírito.
É assim que assisto minha vida, nessa terra, em olhos perplexos.........
Nada me conforma. Nada me conforta. Nada me prende.
domingo, agosto 07, 2016
..então percebi que estava caminhando sobre meus miolos. Vias vermelhas de plataformas onduladas e cinza; tudo tão cinzas.. Desequilibrando e não caindo. Usando os braços como se estivesse em alto mar...ou como se fosse a dança na corda bamba de sombrinha.
Foi assim que vc. foi desaparecendo, somente um fio de silhueta visível..
Continuei correndo, fatigada, sobre ondas cinzas dos meus miolos
e não chegando; aquelas vias vermelhas bombeando rosas de adeus. Espinhos sangrando meus pés, minhas mãos, mutilando a minha vida inteira.
e não chegando; aquelas vias vermelhas bombeando rosas de adeus. Espinhos sangrando meus pés, minhas mãos, mutilando a minha vida inteira.
Ainda estou em pleno voo e desespero. Acordei muito cansada!
___ Vera Lyn Poeta
sexta-feira, junho 24, 2016
Assustador ....
Assustador instante, em que portas se abrem convidando-me a viver tudo que já vivi.
Portas que estiveram trancadas enquanto eu dançava tango na lua.
Tudo que pode acontecer se arrasta febril por minha memória: "Já estive nessa estrada, ainda posso senti-la." - Questiono por dentro, engolindo a seco e sem nenhuma voz.
Hora de entristecer. Então, tenho espasmos de dores conflituosas.
Num salto me protejo no sólido ninho solitário das palavras.
Milhões de palavras voadoras se atracando à composição; mudanças súbitas ao seus sentidos geram..
Já são algumas horas a mais. A cronologia do tempo explodiu ao excesso.
Vera Lyn Poeta - em "Anos Apagados"
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