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Nada creu mais ao sangramento das palavras ensaiadas, a ti dirigidas.
Agonias inventadas, da lógica carência humana, camufladas pelas dores escondidas.
A poesia não se dá bem com ansiolíticos....anti alguma coisa menos depressiva.
Mundos diferentes que digladiam na fúria necessária do discernir em transcendentalismo.
Num dia você ri poesia. Noutro, você chora poesia. Depois, você ama perdidamente....e,
desamando pelo acaso, busca ferrenha, um novo amor.
Ela, poeta, nada creu mais, ao sangramento vazio das palavras ensaiadas, a si, dirigidas. .....agonias inventadas, e, blá..blá...blá...
