Vera Lyn Poeta

A arte é Divina, é a salvação. A arte nos poe mais perto de Deus. v.l.p

sexta-feira, dezembro 20, 2013

Correndo,
brincando de ser feliz,
e se encontrando.

Correndo,
tentando ser feliz, 
entristecendo, e se perdendo.

Fora do corpo,
Alma voando, voando...: "não me toquem, por favor!"
Pane, pelo desconhecível.

Meu rosto incendeia.
Forte pressão pelas mãos molhadas;
pés com asas, 
Minha alma está chorando, outra vez.
....correndo, desesperada.










"CLARO ENIGMA,


Os poetas são os únicos que não podem falar contra os absurdos da religião. Mesmo aqueles que se julgam materialistas devem estar ingenuamente iludidos: a poesia é um sintoma do sobrenatural.



quinta-feira, dezembro 19, 2013


Foi difícil, nada facilitado; foi quase impossível.
Mas quem o impossível pensa que é, quando toda atmosfera terrestre,
espiritual e em alma, se curva diante de um corpo que pulsa?!!
Nada. Nada.

Proteção, a palavra é proteção. Algo superior e divino, estoca oxigênio, paciência, esperança, e fé em muita proteção.

Quem o impossível pensou que seria, frente ao que não se vê, e se mantém na descomunal força recriadora?!!

Sociedade pesada; perdida como cegos em tiroteios. Excessos, urgências...um turbilhão.

O impossível, perdeu.


Vera Lyn Poeta


Nada creu mais ao sangramento das palavras ensaiadas, a ti dirigidas.

Agonias inventadas, da lógica carência humana, camufladas pelas dores escondidas.

A poesia não se dá bem com ansiolíticos....anti alguma coisa menos depressiva.
Mundos diferentes que digladiam na fúria necessária do discernir em transcendentalismo.

Num dia você ri poesia. Noutro, você chora poesia. Depois, você ama perdidamente....e,
desamando pelo acaso, busca ferrenha, um novo amor.

Ela, poeta, nada creu mais, ao sangramento vazio das palavras ensaiadas, a si, dirigidas. .....agonias inventadas, e, blá..blá...blá...


terça-feira, dezembro 17, 2013

a poesia deste momento inunda minha vida inteira



Gastei uma hora pensando um verso
que não vale a a pena escrever.

No entanto ele está cá dentro,
inquieto, vivo.
Ele está cá dentro,
e não quer sair.

Mas a poesia deste momento,
inunda minha vida inteira.

___Carlos Drummond de Andrade.

Vera Lyn Poeta