Penso: "será esse eterno, tempo demais?"
Sei, da tal felicidade regada a rotinas,,,,,
Consumiria-me em extremos. Mataria-me em aniquilamentos, aos poucos.
Inconstância?!
Pó de vento na face que voa fazendo a boca encher-se de ar; rodovias,
estradas,
paralepipedos,
rumos;
De tudo, os olhos já vistos!
Cada degrau outro voo disperso.
De tudo ao corpo, experimentado, consumido em êxtases,
vivídos desordenamente; numa retomada de cena...Num bando de mim, e
eus,,,,tantos eus...inconstância, sim!
Mudança repentina, vocifero: "olha eu não existo não, viu?!" - evaporo.
O chamariz é um olhar ávido, em pulha, tentando calar essa cortina de
vozes,
Tão somente risonhas e tristes. Ficção?
