fora da morte,
fora do céu,
fora do inferno,
fora da humanidade,
fora do mundo, fora de mim mesmo; do meu eu por dentro - também.
O puto que me fez, já se foi faz tempo. Incapacitado de ser meu tutor e exemplo,
escafedeu-se. Matou-se embriagado de covardia.
Perdi-me em sua linhagem fétida à álcool e nicotina. Suas musicas boemias, cantadas em balcões de bares sujos, em troca de cachaças e fumos. Velho idiota, quem foi o outro puto que te pariu?
Nem pra pegar putas nas esquinas, serviu!
Preciso fugir para um lugar que flutue e exista boa respiração. Que haja muito ar puro a brisar.
Pensei em meus pulmões...
Sei não. Mas meus pulmões estão em chamas nesse instante. Eu os sinto como vulcões em erupção. Tenho ferimentos nas entradas das narinas, fato, febre interna.
Faz frio. Hoje não tem o sol, apenas nuvens.
Estou escrevendo da prisão onde vivo em excesso de liberdade. Fica detrás dos enormes muros que mandei construir para me prender.
Aqui, eu posso andar de cabeça para baixo. Posso comer formigas, assim como fazem os tamanduás.
Vera Lyn Poeta
